Estas

William Carlos Williams

são as semanas desoladas, escuras
quando a natureza na sua aridez
equivale à estupidez do homem.

O ano mergulha na noite
e o coração mergulha
mais fundo que a noite

para um lugar vazio, exposto
sem sol, estrelas ou lua
só uma luz rara como de pensamento

que gira um fogo escuro –
rodopiando sobre si mesma até que,
no frio, ela queima

para alertar um homem do nada
que ele sabe, não a solidão
em si – Não um fantasma mas

seriam abraçados – vazio,
desespero – (Eles
lamentam e assobiam) entre

os relâmpagos e estrondos da guerra;
casas em cujos quartos
o frio é maior do que se pensa,

se foram as pessoas que amávamos,
as camas deitadas vazias, as poltronas
umedecem, as cadeiras novas –

Esconda em algum lugar longe
fora da mente, deixe que crie raízes
e cresça, sem relação com ouvidos

e olhos ciumentos – por si mesma.
Na mina eles vieram a cavar – tudo.
É este o recibo para a música

mais doce? A fonte de poesia que
ao ver o relógio parado, diz,
Parou o relógio

que ontem batia tão bem?
e escuta o som das águas do lago
esguichando – é pedra agora.

Fonte: versão publicada antes na revista eletrônica Zunái e republicada aqui com o devido consentimento da tradudora, Virna Teixeira, a quem agradeço pela cortesia.